Quien se va

sábado, 28 de enero de 2017

Quien se va con el viento
se queda en los intersticios del tiempo,
como un fantasma, un demonio y un dios
un mensajero de todos los inframundos
un portador de la luz desde la oscuridad,
y un dador de la oscuridad con su mirada,
furia animada de las atroces horas vacías
viaje a todas las desiertas y abandonadas islas,
sin retorno posible a las entrañas de un gran pez.
Quien se va con el cielo
ama el eterno pasado
y juega en el gran patio del futuro
mientras se esconde
en la espesa maraña de palabras y suspiros

que asedian el frágil y fútil presente.




Espejo

domingo, 18 de diciembre de 2016

"Mañana, cuando te levantes
con tu rostro aún apagado
y revises tus ojeras en el opaco reflejo,
justo abajo del espejo, a la derecha
Hay una llave, tómala
y abre el cristal,
detrás te encontrarás tres muchachas
desnudas y sentadas sobre una piedra negra,
mientras un hombre codicioso las mira a lo lejos,
sigue mirando al fondo
y verás un campanario de papel ardiendo
y junto a él tu corazón
que corre con la mano desnuda
agitada al sol, libre ya de todo
de tu cuerpo y de toda tu razón". Molpo






Ciudad

miércoles, 7 de diciembre de 2016

Vivo en un país sangrante,
una tierra con hemorragia
y un silente luto que no le bastan
los agudos ayayays de las mujeres
ni los gritos roncos y sordos de los hombres.
Una ciudad cubierta por un manto
de oscura sinrazón.
Un dios del miedo acampando
en la boca de los jóvenes
que disparan sus palabras violentas
y sus balas caníbales de odios ancestrales.
Y más allá al fondo, donde el sol muere,
arrastran un cuerpo, un nombre olvidado
de esos que suenan a excluidos
de los que bailan esos ritmos epilépticos
y toman licor más para olvidar el dolor
que para reconocer el placer,
intoxicados, idos y negados.
Un cuerpo-ciudad
un cuerpo-tiempo-sangre,
un cuerpo sin rezos ni edades,
un cuerpo de caballos de metal,
un cuerpo que es olvidado en un rincón
mientras se amontonan otros, otros y otros
una pira funeraria, un holocausto en homenaje
al nuevo triple dios: un político gobernarte,
una sociedad aviesa y su hijo
los hombres más cobardes e indiferentes
que deambulan entre sus ruinas y soledades.



dos breves: Destino

viernes, 4 de noviembre de 2016

I
a veces el destino no puede ser otra cosa que ser Destino
por más que grites
luches
caigas
y te  vuelvas a levantar
el destino sigue allí,  siendo Destino








II
el peso del destino,
desde siempre Helena
fue un plan de Némesis
y un simple impulso de Zeus



Hildegard von Bingen poema, música, arte.

domingo, 18 de septiembre de 2016

El verdor, fuerza germinante 
Oh, nobilísimo verdor,
tú que te enraizas en el sol
brillas en la serena claridad,
en el movimiento de una rueda
que escapa a la inteligencia humana.
Tú, verdor, estás envuelto
por la fuerza de los misterios celestiales.
Enrojeces como la aurora,
flameas en el ardor del sol,
oh tú, noble verdor.




12 winds, 12 months

La lluvia Resbala

jueves, 8 de septiembre de 2016

LA LLUVIA RESBALA-poesía Pemón
La lluvia resbala
sobre la choza 
las canoas flotan 
sobre los campos de yuca. 

En la sombra
el fuego de Vehemica 
es un pequeño sol. 

Los muchachos se calientan 
mientras asan el pescado 
entre las brasas. 

Vehemica, el sabio dice:
“En un tiempo, 
toda la sabana era río, 
y era agua todo el cielo, 
los piaroa huyeron a la montaña: 

La canoa se rompió entre las ramas del cerro,
y la tierra fue el único alimento 
durante diecinueve lunas” 

La voz de Vehemica,
en la oscuridad de la choza 
era como una hoja 
aplastada sobre la palma de la mano. 

Un día
la luna se detendrá en el cielo 
se secarán las flores 
y, en la selva, 
solo crecerán las piedras. 

Entonces, después de aplastar el bohío
y toda la gente Piaroa 
solo existirá la gran Piedra Negra. 


**Poesía Pemón


Cuerpo

lunes, 8 de agosto de 2016




El amor sin tu cuerpo, es una llanura sin luna llena 
Es la memoria abatida al final del desierto,
Es el llanto convertido en lagunas y esteros,
El amor sin tu alma es una oscura madriguera
Es la piel disuelta en las ciénagas y los humedales
Es tristeza que la noche grita entre las tunas y los cactus.



 
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